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    （1）

    五月七日。

    阿拉木图的天气已经有些燥热了。

    杰森·沃特斯站在酒店套房的落地窗前，看着远处若隐若现的天山山脉。他手里端着一杯已经凉透的咖啡，却迟迟没有送到嘴边。

    三个小时前，他收到了一份来自华盛顿的加密邮件。

    邮件很短。措辞很客气。但杰森读出了字里行间的意思——总部对他的工作非常不满意。

    不，不是不满意。是愤怒。

    “北极光”行动组在过去两个月内损失惨重。“信使”网络被端掉了三个节点，七名外围人员失联，赵文华那条线彻底断了，连他精心培养了五年的阿里木也出了问题。

    更糟糕的是，那个叫娜迪拉的“燕子”也暴露了。

    杰森把咖啡杯重重放在窗台上。瓷杯和大理石碰撞，发出清脆的声响。

    他已经很久没有这样焦躁过了。

    作为中情局中亚行动处的资深特工，他在这片土地上经营了将近十五年。他熟悉这里的每一条暗线，了解每一个可以被利用的缝隙。他甚至能用流利的维吾尔语和当地人讨论《福乐智慧》的诗句，能用地道的汉语谈论唐诗宋词。

    可是现在，他感觉自己像是被人扒光了衣服，赤裸裸地站在聚光灯下。

    对手太强了。

    或者说，是他低估了对手。

    杰森转过身，走到书桌前坐下。桌上摊着一份报告，是他的副手米勒两小时前送来的。报告详细列出了过去半个月内，他们在新疆地区损失的资源。

    “信使三号”节点，覆灭。

    “信使七号”节点，覆灭。

    “信使十二号”节点，覆灭。

    代号“学者”的赵文华，被捕。

    代号“棋手”的阿里木，状态不明，疑似叛变。

    代号“蝴蝶”的娜迪拉，叛变。

    代号“雪豹”的麦合木提，尚在据点待命。

    杰森用红笔在“雪豹”下面画了一道杠。

    这是他手里最后一张牌了。

    （2）

    电话响了。

    是加密线路。

    杰森看了一眼来电显示，是华盛顿总部的直线。他深吸一口气，接起电话。

    “沃特斯先生。”对面的声音冷淡而机械，“局长想和您谈谈。”

    “我等着。”

    线路那头沉默了几秒钟，然后换了一个声音。这个声音杰森很熟悉，是他的顶头上司——中情局中亚行动处处长理查德·布莱克。

    “杰森。”布莱克的语气听不出喜怒，“你知道我为什么打这个电话。”

    “我知道。”

    “那你告诉我，‘北极光’项目投入了多少资金？培养了多少年？动用了多少资源？”

    杰森没有回答。他知道这些问题不需要回答。

    “十五年，杰森。十五年。”布莱克的声音陡然拔高了几度，“我们用了十五年时间在那片土地上布局，你告诉我，现在这些布局还剩下什么？”

    “还有‘雪豹’。”

    “‘雪豹’？”布莱克冷笑了一声，“一个三十多年没回过故乡的偷渡客后代？一个连维吾尔语都说不利索的工具？你指望他能做什么？”

    “他可以做很多事。”杰森的声音很平静，“只要给他正确的任务。”

    线路那头沉默了。

    杰森知道布莱克在等他继续说下去。这是他们之间的默契。布莱克负责施压，而他负责提供解决方案。

    “处长，”杰森说，“我有一个计划。”

    “说。”

    “我们需要制造一起事件。一起足够有影响力的事件。”

    “什么样的事件？”

    杰森站起身，走到窗前。远处的天山在夕阳下染上了一层金红色的光芒，美得像一幅油画。

    “一起能让全世界都关注的事件。”他说，“一起能让西方媒体持续报道至少三个月的事件。一起能让那片土地上的人们相互猜忌、相互仇恨的事件。”

    布莱克的呼吸声变得有些急促。

    “你想做什么？”

    杰森转过身，目光落在桌上的报告上。

    “劫持。”他说，“劫持一批外国游客。”

    （3）

    夜深了。

    阿拉木图的夜空看不见几颗星星，城市的灯光把天幕染成了一种浑浊的橙黄色。

    杰森坐在书桌前，面前摊开着一张地图。地图上标注了新疆南部的几个旅游景点——喀什老城、帕米尔高原、塔克拉玛干沙漠边缘的胡杨林。

    这些地方每年都会吸引大量的外国游客。

    尤其是欧洲人。他们喜欢这种带着异域风情的荒凉。喜欢在古老的土城墙前拍照，喜欢骑着骆驼穿越沙漠，喜欢站在帕米尔的雪山脚下感叹大自然的壮美。

    杰森用铅笔在地图上画了一个圈。

    圈住的是喀什附近的一个小镇。那里有一处新开发的景区，据说保留了最原汁原味的维吾尔族传统村落。每年五月到九月，都会有大批欧美游客前往参观。

    五月。

    杰森放下铅笔，拿起电话。

    “接‘雪豹’。”

    （4）

    麦合木提蹲在窗边，看着外面漆黑的夜色。

    他已经在这处据点里待了三天了。

    这是阿拉木图郊区的一栋老旧公寓，墙皮剥落，水管生锈，连暖气都时有时无。但组织告诉他，这是目前最安全的地方。

    最安全的地方。

    麦合木提冷笑了一声。

    他不知道什么是安全。从他记事起，他就一直在躲藏。躲藏、转移、再躲藏。他在土耳其的难民营里度过童年，在巴基斯坦的训练营里学会了开枪，在阿富汗的山洞里经历了第一次实战。

    他杀过人。不止一个。

    但他从来没有踏上过那片被称为“故土”的土地。

    那片土地在哪里？什么样子？他只能从组织提供的资料里去想象。资料上说，那里有高耸的雪山，有金色的沙漠，有绿洲和葡萄园。资料上还说，那里的人民正在遭受“压迫”，需要被“解放”。

    压迫？解放？

    麦合木提已经不太相信这些词了。

    尤其是在他见过那个叫艾尔肯的人之后。

    因为那个人的眼睛。

    那是一双怎样的眼睛啊。平静，坚定，没有一丝一毫的恐惧。那双眼睛看着他的时候，仿佛在看一个迷路的孩子，而不是一个持枪的刺客。

    “你不是战士，你是受害者。”

    那个人对他说的话，至今还在他耳边回响。

    麦合木提闭上眼睛。

    麦合木提是个孤儿。

    组织收养了他。组织给他食物、衣服、住所。组织教他识字、读书、开枪。组织告诉他，他的父亲是“烈士”，他的使命是“复仇”。

    可是复仇？向谁复仇？

    麦合木提睁开眼睛。

    窗外，天边隐约亮起了一丝光。是黎明的前兆。

    他的手机突然响了。

    （5）

    “雪豹，是我。”

    电话那头是杰森的声音。

    麦合木提握紧了手机。“北极先生。”

    “有个任务。”杰森的语气很平淡，仿佛在说一件无关紧要的事情，“需要你来执行。”

    “什么任务？”

    “五月，有一个欧洲旅行团会抵达喀什。二十三个人，来自德国、法国和英国。他们会在喀什停留三天，然后前往帕米尔高原。”

    麦合木提的心跳开始加速。

    “你的任务是，”杰森继续说，“在他们前往帕米尔的途中，把他们劫持。”

    “劫持？”

    “对。劫持。”杰森的声音依然平静，“我会给你提供武器、车辆和人手。你需要做的，就是把这些游客带到一个安全的地方，然后发表一份声明。”

    “什么声明？”

    “声明你们是‘不满现状的维吾尔族人’，声明这次行动是为了‘抗议压迫’，声明如果当局不满足你们的要求，你们就会开始处决人质。”

    麦合木提的手开始发抖。

    他杀过人，但没杀过平民。

    “这些游客……”他的声音有些嘶哑，“他们是无辜的。”

    “没有人是无辜的，”杰森语气很冷，“这场战争里，每个西方人都只是我们的工具，他们活着，就能为我们换来全世界的目光，能为我们换来政治上的筹码，这就是他们的价值。”

    麦合木提不语。

    “怎么？”杰森的声音中多了一分嘲讽，“你怕了？还是你开始动摇了？”

    “我并没有。”

    “那就好，”杰森说，“记住，你是‘雪豹’，你是组织培养出来的战士，你的使命就是为你的民族而战，为你父亲的血债而战，三天之后，就会有人找上你，告诉你具体怎么做。”

    电话挂断了。

    麦合木提握着手机，呆呆地站在窗前。

    窗外，太阳已经升起来了。金色的阳光洒在阿拉木图的街道上，把那些破旧的建筑照得闪闪发亮。

    他想起了母亲。

    母亲临死前对他说的最后一句话是什么来着？

    “回家。”

    母亲说，“总有一天，你要回家。”

    回家。

    麦合木提苦笑了一声。

    他不知道家在哪里。他不知道回去之后会面对什么。他只知道，组织给他的任务是去劫持一群无辜的游客，然后把血腥的罪名嫁祸给那片他从未踏足过的土地上的人们。

    这就是他的“使命”吗？

    这就是他父亲用生命换来的“事业”吗？

    麦合木提把手机扔在床上，双手抱住了头。

    （6）

    同一时刻。乌鲁木齐。

    艾尔肯坐在办公室里，面前的电脑屏幕上显示着一份分析报告。

    报告是古丽娜半小时前发来的。她通过技术手段截获了一段加密通讯，虽然内容还没有完全破译，但已经可以确定几个关键信息——
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